Laura Rossiello

Il suo orologio segnava le diciannove in punto. La puntualità, come del resto un sacco di altre cose, era la sua ossessione, anche se lui preferiva chiamarla  abitudine, così risultava meno malsano, diceva.  

Era almeno la terza volta nel giro di dieci minuti che controllava il suo polso per essere sicuro dell’ora. Le diciannove, non c’erano dubbi.

Guardò con aria pensierosa la campagna che scorreva davanti ai suoi occhi. Non aveva più visto quel paesaggio da almeno dodici anni, da quando Martino di anni ne aveva soltanto quindici.

Da quella mattina in cui partì non aveva mai pensato a come sarebbe stato tornare nella sua terra, anche perché non aveva mai avuto voglia di metterci piede di nuovo, non prima di quella telefonata.

Nel suo scompartimento sedevano altre tre persone che attirarono subito l’attenzione di Martino dalla stazione del piccolo paese della Puglia nel quale erano saliti tutti i passeggeri della carrozza numero 8.

A dire il vero sin da quando era piccolo  era sempre stato attirato dalle persone, sì, amava interpretare i loro gesti, le loro espressioni, i loro comportamenti. Cercava di entrare nelle loro menti per capire cosa stessero

pensando in quel preciso momento, proprio come stava facendo anche durante quel viaggio su un intercity pieno zeppo di viaggiatori di ogni tipologia che oltre ad essere carico era anche molto in ritardo, almeno trenta

minuti.

I suoi occhi si poggiarono sulla penna che una ragazza teneva tra le mani mentre appuntava qualcosa sulla sua agenda, non lo vedeva fare da tempo, credeva che ormai tutti usassero i palmari e, diciamolo pure, si sentiva un po’ “retrò” sempre con matite e penne nelle tasche della giacca, altra sua “abitudine”. 

«Grazie al Cielo» pensò di getto con un sorriso abbozzato.